AMOR MARCHITO
Se desmorona el telón
donde el hastío se subleva.
Y mañana sólo quedará
la trágica escena:
Un hombre y una mujer
en la noche envueltos.
Y llegará el alba
con sus pies
desnudos y fríos;
y su máscara risueña
a ocupar la felicidad vencida.
Luego sabrán
que para los vecinos de la muerte,
no existen canciones nuevas.
INGRID ZETTERBERG
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Un realista y buen poema.
ResponderBorrarUn abrazo
Gracias Amalia por tu presencia entre mis versos. Un abrazo.
BorrarTão triste quando o amor se desmorona.
ResponderBorrarBeijinhos
Así es María, es muy triste cuando acaba el amor. Un abrazo.
BorrarTodos hemos pasado por momentos así, pero el amor siempre florece de nuevo, quizás no en el mismo florero
ResponderBorrarPaz+
Isaac
Verdad Isaac, tal como tú dices, "No en el mismo florero". Gracias por tu presencia. Bendiciones.
BorrarHola Ingrid! Siempre es una pena que el amor se marchite, tu poema lo describe muy bien.
ResponderBorrarAbrazos.
Así es, Conchi. Gracias por visitar mis breves versos. Un abrazo.
BorrarTu poema destila tristeza Ingrid.
ResponderBorrarAbrazos.
Si, es una inspiración triste. A veces los poetas escribimos cosas melancólicas, eso es muy normal. Un abrazo.
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